La Pluie

Il tombe, il tombe encore! Cette pluie, douce promesse,
Dans la forêt fractale,
Au milieu des chemins souterrains.
Les yeux engorgés,
Le vent se fait brume,
Les caresses se perdent
Dans un féminin silence.
O terre, calmez-vous,
Mtout s’efface tremblant.
Sous l’apparition des fruits,
Seule l’insouciance apparaît.

• Louis Ménard