Les chemins de terre, chargés d’histoires, Racontent les pas des âmes en mémoire. L’odeur des résines, des branches coupées, Éveille des souvenirs, des rêves oubliés.

Là, près de la rivière où l’eau s’inspire, Les ombres des arbres s’étendent, se retirent, Ensemble, nous marchons, sous le ciel d’azur, Dans le tumulte du jour, tout devient murmure.

• Octave Mirbeau