Automne
L’arbre rouge qui lutte contre ce ciel, Écarte ses bras, comme un saule triste, Promesse de l’hiver en l’air qui frais, Déplie ses feuilles d’or, ouvertes sur le givre.
La nuit s’étend, et regarde un nuage dérapé, Emportant une essence au bout des cieux, Pour se faner, déjà, tout en frissons… Feuille, lumière, rythme d’un départ.
- Paul Verlaine