L’Automne

Les champs dorés étalent, sous l’azur léger,
En un cortège où l’or se dilate,
Leurs flots de blé comme des cheveux d’or
Tombant en vagues douces, rassemblées.
Les fruits jettent leurs ombres profondes,
Et la terre souriante s’étend,
Mère généreuse des dons de l’Automne.

— Henri de Régnier

• Henri de Régnier